В садах Афин давно созрела осень,
Гранатом спелым нас манит она.
Но там нас нет. Лет, может, через восемь
И мне богини принесут вина.
Не верю я, что южный ветер хладкий,
Коринф стоит, и, может, навсегда.
Но всё ж родней мне песни нашей Вятки,
Здесь жду, здесь всё, и здесь моя мечта.
Комментариев нет:
Отправить комментарий